Hace unas semanas, en una charla online, el escritor Martín Kohan contaba una escena de la vida judía en la Argentina: él tenía 8, 9 años, era el nene de una familia donde alguna vez hubo alguien religioso pero de lo que ya quedaba poco. Eran las Altas Fiestas: el Año Nuevo (Rosh Hashaná) o el Día del Perdón (Iom Kipur). El abuelo había ido al templo, la madre también, el padre esperaba afuera, fumando en el auto.Kohan, el nene, tenía que ir a encontrarse con el abuelo. En los templos judíos tradicionales varones y mujeres están separados, así que entró, chiquito y solo, a buscar a ese hombre grande entre un montón de sobretodos oscuros que se balanceaban de adelante para atrás, rezando; entre un montón de abuelos que no eran el suyo. Un paisaje extraño, el pasado de los judíos tradicionales, el futuro de ese nene sin religión. La salida al auto, al padre, a la cena como toda celebración. El guefilte fish -el pescado-. El pastrón.
El pastrón. Un clásico de la mesa judía. Foto Shutterstock
Por elección, estoy en las filas del papá de Martín Kohan, no en las del abuelo. Y como a Martín me ha tocado ir a buscar a los abuelos al templo, esperar la salida de las señoras elegantes, las señoras con el pelo batido, la sombra celeste sobre los párpados, la ropa elegante.Me han tocado la alegría y el orgullo de la comunidad judía argentina, ese juntarse para “las fiestas”, una pausa, el olor a pescado y a pastrón que recorría los 14 pisos del edificio de Almagro donde vivíamos, las ollas que se transportaban enteras a la casa donde sería la reunión, los encuentros cómplices, en la vereda, con otros que cargaban las mismas ollas.Nadie creía que comenzaba el año ni temblaba en los diez “días terribles” que, según la tradición, corren desde Rosh Hashaná y Iom Kipur. Son días terribles porque entonces -dice el judaísmo- ese Dios que te ama y te ordena y te castiga decide quiénes van a morir en el período siguiente. “Que te firmen bien” es el saludo de esos días. “Que te inscriban (en el Libro de la Vida) y que te lo firmen”.
Ver esta publicación en Instagram Shana Tova! Thank you for all your support. We ❤️ you!🍏🍯 Una publicación compartida por Hello Caulfield (@hello_caulfield) el 17 de Sep de 2020 a las 6:09 PDT
Es lindo contarlo pero, vamos, no es eso lo que está en nuestros corazones a la hora de la bobe (la abuela) y el guefilte fish. Con los años se fueron los abuelos, aprendimos -yo aprendí, la receta acá- a hacer un pastrón tan bueno como aquel y nos vimos en el dilema de dejar caer toda una tradición -que para muchos se había quedado sin Dios- o rearmarla de alguna manera.Claro que ser judío es muchas cosas pero no es obligatorio creer en Dios. Los judíos ateos somos una parte importante de esa comunidad, de su historia, de sus referentes. El pastrón, entonces, es tan importante como la plegaria: estamos salvados.
El templo de Camargo. Un clásico de los judíos de Villa Crespo.
Así que nos venimos juntando, la prima creyente que viene del templo, los sobrinos que ni locos -pero la que es diseñadora hace candelabro y objetos judaicos cool-, la pareja goi (no judía). Nos peinamos, como aquellas señoras, nos ponemos la ropa linda, nos saludamos comiendo manzana con miel para tener un año dulce, le ponemos el cuerpo a un ritual de siglos y siglos que está en nuestra identidad y en nuestra pertenencia. Nos decimos “shaná tová” -buen año- aunque no empiece nada, es septiembre. Aunque lo volvamos a decir, con convicción, tres meses después.Y entonces, pandemia.Habrá quienes cocinen y se arreglen y pongan la mesa con un comensal cibernético para brindar por Zoom y que Rosh Hashaná siga existiendo. Pero esa no es la gracia: el pastrón es algo que se cocina de a muchos kilos para servir en mesas enormes, un plato que se come con ruido, con risa, con las discusiones de siempre, con las gambetas a las opiniones políticas de todos los demás, con ese lazo invisible que nos gusta sostener, que nos sostiene. No importa, habrá un mañana.Shaná Tová, para todos. Sin pastrón.PK
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